Pendant la guerre froide, entre la Pologne stalinienne et le Paris bohème des années 1950, un musicien épris de liberté et une jeune chanteuse passionnée vivent un amour impossible dans une époque impossible.

La critique des Fiches du Cinéma
Reconduisant les partis pris esthétiques d'Ida (format carré, noir et blanc, cadrages sophistiqués), Cold War peut se visiter comme une (très belle) expo photo. Pourtant c'est aussi, et peut-être avant tout, un film sonore. Au-delà du fait que la musique y joue un rôle central, la bande-son elle-même semble conçue comme une musique à part entière, dans laquelle les sons, les voix, les soupirs ou les silences s'agencent rythmiquement autour d'une mélodie, sentimentale et lancinante. Le récit, suivant une histoire d'amour sur quinze années, brasse une ample matière romanesque, que l'on imaginerait a priori vouée à nourrir une grande fresque. Mais Pawlikowski, lui, choisit de la traiter sur le mode elliptique et doucement mélancolique d'une chanson, genre “On s'est connu, on s'est reconnu, on s'est perdu de vue, etc.” Les années passent, rapides comme des phares de voiture dans la nuit. Les péripéties dramatiques, les grands événements, sont renvoyés d'un coup d'essuie-glace dans le noir qui sépare chacun des tableaux. Et alors, ce qui remonte, comme la voix au-dessus des orchestrations, c'est ce qui court entre les événements, c'est-à-dire l'amour qui unit ses deux héros, et dont la permanence inflexible est le vrai sujet de la chanson. Ainsi, on peut avoir l'impression que dans Cold War, l'émotion est absente, mais en fait elle n'est juste pas celle que l'on attend. Elle est ailleurs, autrement. Elle est dans l'interférence entre une ellipse et un regard. Elle est dans la beauté des actes qui se passent d'explications. Elle est dans le fait de montrer l'amour comme quelque chose d'aussi simple et entêtant que trois notes de musique bien placées et répétées ad libitum. Elle est dans cette pudeur des chansons tristes, qui savent raconter un drame sans en faire une tragédie.